\u00abC’\u00e9tait un chien gris avec une verrue comme un grain de beaut\u00e9 sur le c\u00f4t\u00e9 droit du museau et du poil roussi autour de la truffe qui le faisait ressembler au fumeur inv\u00e9t\u00e9r\u00e9 sur l’enseigne du Chien-qui-fume, un bar-tabac \u00e0 Nice, non loin du lyc\u00e9e de mon enfance. Il m’observait, la t\u00eate l\u00e9g\u00e8rement pench\u00e9e de c\u00f4t\u00e9, d’un regard intense et fixe, ce regard des chiens de fourri\u00e8re qui vous guettent au passage avec un espoir angoiss\u00e9 et insupportable. Il entra dans mon existence le 17 f\u00e9vrier 1968 \u00e0 Beverly Hills, o\u00f9 je venais de rejoindre ma femme Jean Seberg, pendant le tournage d’un film.\u00bb<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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